Família Damascena

Minha filha caçula, você está fazendo dezoito anos.

Como sempre sonhei, é universitária, graças a Deus. E federal.

Você tem coisas que eu não tive – e fico muito feliz por você, em relação a parte boa dessa situação.

Tempos outros, alegrias outras, dificuldades outras – mas você tem se saído muito bem.

Forte, resiliente, determinada, focada.

Bem mais virtuosa do que eu, mas é como deve ser: filhos melhores do que os pais.

A meu favor, somente o tempo – o tempo nos dá vantagens, pela construção de conceitos e opiniões baseadas na vivência; nem sempre agradável, mas sempre educativa.

Mas você cada vez mais será alguém melhor do que eu – como tem que ser.

Aos dezoito anos eu já pensava em ter filhos. Só pensava. Sabia que não deveria ter.

Totalmente desprovido de condições, teria sido uma situação de muita provação. Trazendo experiências para o bem e para o mal.

Para alguns, dá certo; nunca sem dificuldades, mas realmente dá certo.

Para outros, um desastre que desestabiliza a vida de todos – pra cima e para baixo.

Mas sempre se ajeitam – a falta da opção muitas vezes já aponta a opção a ser seguida.

Mas eu não tive filhos aos dezoito. Fiquei somente no sonho, com os pés fortemente fincados no chão.

E “meu bebê”, você que hoje faz dezoito anos, chegou quando eu já tinha boa parte do que eu almejava na vida. Na verdade, em certos aspectos, até mais do que eu esperava.

Alguns pilares da experiência adulta tinham bons alicerces, embora a construção dessa coisa chamada vida não se encerra nunca, durante nossa passagem.

Quebra, conserta, repara, remenda, troca… vamos seguindo – dia após dia do nosso tempo e missão.

E “meu bebê”, você chegou quando eu já começava a ter a percepção que estava mais para a segunda metade do que para a primeira…

E trouxe alegria e ânimo novo, me dando perspectiva sem me deixar esquecer a realidade.

E vi você crescer, falar, caminhar, estudar, dançar, estudar e muitos outros “-ar” da vida; nós viajamos, nos tratamos, nos divertimos, nos estressamos, rimos muito, choramos eventualmente, e temos trilhado juntos essa caminhada por vezes tão imprevisível chamada vida.

Já falei para você que conto o tempo pelas minhas filhas – não vi meu pai envelhecer, idem para minhas irmãs, sobrinhos e amigos. A televisão do tempo para mim sempre só teve um canal – minhas filhas.

Nem a mim, eu via. Às vezes, a vida me sacode, me lembrando que aquele menino magrelo, serelepe e de cabelos pretinhos, há muito tempo deu lugar para esse adulto com sobrepreso, dores nas juntas e cabelos grisalhos.

E a gente avalia o quanto da vida deu certo, e sonhamos com os filmes de ficção onde os protagonistas tem chance de voltar e fazer somente as escolhas certas.

Mas isso não é possível – não se pode fazer um novo começo, embora sempre se possa traçar um novo fim, já dizia Chico Xavier.

Mas, mesmo olhando os caminhos difíceis que se fez na vida, ao mirar vocês, filhas, vem sempre um pensamento de que tudo valeu a pena.

Na vida, algumas coisas faríamos igualzinho de novo; outras, não. Exceções a se contar em uma das mãos, aqueles que não tem nenhum arrependimento na vida.

Pouca sorte de vocês, já que talvez eu nem seja um bom pai; mas que eu sempre as quis; mesmo eu, um libriano vacilante, nunca tive dúvida.

E hoje, “meu bebê”, você faz dezoito anos. 

Ainda tenho alguns anos, hoje rezando basicamente por uma boa saúde e determinação para poder mantê-la, mas a frase “meu trabalho está feito” vive martelando minha cabeça…

Ainda posso ser útil para vocês, mas, junto com sua mãe, alimentei, cuidei, eduquei, orientei, tratei e outros tantos “-ei” da vida, por todos esses anos.

Agora, vocês são maiores, vacinadas, universitárias, inteligentes e cada vez mais sábias e equilibradas do que eu – o que nem é missão tão difícil assim…

E assim, minha caçula, você chega aos dezoito anos.

A expressão corriqueira é “um ponto de virada” – mas eu sou “de exatas”, e a parábola da sua vida ainda está bem no começo da subida…

Mas, “meu bebê”, cada vez mais novas experiências virão, e saiba experimentá-las com coragem, temperança e bom senso.

Das mil coisas que disse para você, pegue aquela meia dúzia onde eu tenho razão, e separe aquelas três que servem para sua vida, e nunca as esqueça.

Mas, se você tiver que lembrar somente uma coisa desse montão que eu falei ao longo desses anos todos, lembre dessa: “Amo você, minha filha”.

Ele conhecia aquele lugar.

Mas não daquele jeito.

Não naquele tempo.

“Mestre, não sei se é uma boa ideia…”

“Fique tranquilo – o oposto de ser emotivo não é ser racional.

Você pode muito bem se emocionar, sem perder a clareza dos pensamentos.”

Ato contínuo, as lágrimas desceram. Copiosas.

Aquela mulher olhava o menino com o carinho que só o amor consegue por em um olhar.

Olhar vivaz, nariz e lábios finos.

O menino dormia tranquilo.

“Tudo tem seu tempo determinado”, disse o Mestre.

“O menino dorme, e não tem noção de que ela o olha.

O amor está com ela, e ele não sabia disso. Sempre estará.

Ontem, hoje e sempre.

Ainda hoje, ela olha.

Ele saber ou não, não muda isso.

É assim com seus valores.

Eles estão em você.

Algumas pessoas vem, outras não.

Simples assim.”

“Não há que se esperar reconhecimento, não é, Mestre?”

“Viu? Eu falei que dá para conciliar emoção com razão.

Ser racional e emotivo é para os grandes.”

E antes que ele tivesse qualquer arroubo de presunção…

“Não, você não chegou lá…”

Depois de um dia agitado, ele ficou até aliviado pelo mestre tê-lo levado em um lugar tão tranquilo.

Sobre os locais diferentes, já tinha passado da fase de se assustar, mas nunca deixou de se surpreender.

Era um sistema de três estrelas – incrível de olhar, porém mais deslumbrante ainda de pensar no equilíbrio da órbita daqueles três “sóis”.

“Dá dor de cabeça só de pensar nesse equilíbrio, não é? Mas isso existe.“

Algum tempo depois, estavam em frente a um castelo, de muita pompa e beleza.

Se aproximaram de um grupo de jovens, risos com não mais do que quinze anos.

Um deles exibia, de forma muito pomposa, uma cédula para os outros.

Além da foto do castelo que reluzia ao fundo, chamava atenção o valor zero estampado na cédula.

“Pagam para comprar essa cédula que nada vale. Mas isso existe.”

De repente, em outro lugar. Tudo branco.

“Gosto daqui, disse o mestre.”

“Ei, eu conheço essa bandeira… laranja, branco e verde… mas, neve?”

“Impressionante, não é?

Você pensaria em muitas coisas neste país, mas isso… não.

Mas isso existe.”

Então, chegaram em uma praça.

Não era exatamente uma praça, na verdade.

Parecia ser a área externa de uma igreja.

Uma igreja nos altos.

Dois idosos, sentados em bancos de cimento.

Ele, com as mãos sobre as pernas, uma expressão de tranquilidade no rosto.

Ela, comendo um cachorro quente, com um sorriso feliz.

Então, o mestre tocou no seu ombro – “sim, isso também existe.

A grandeza de Deus se revela de muitas formas.“

Hoje é dia 19 de março. Do ano de 2022.

Alguns não sabem, mas 19 de março é o dia de São José.

Para mim, filho e neto de cearenses, essa data sempre foi minha velha conhecida.

Meus parentes sempre falaram desta data.

Se chovesse no dia de São José, era garantia de safra boa.

Se não chovesse… a vida segue.

Meu pai faleceu nesta data, há cinco anos.

Para mim, foi como se não tivesse chovido no dia de São José.

Prenúncio de tempos difíceis, de chuva pouca, de colheita modesta.

Me lembrei que meu pai sempre me prometeu o sol se o sol saísse.

Que não há opção senão encarar a realidade como ela se apresenta.

Mas que ele estaria lá; não importando quanto de sucesso ou revés estivesse no meu caminho.

Mas tudo tem seu tempo determinado, e o tempo previsto para ele, expirou.

A constatação da orfandade é um momento muito difícil.

Lembro com saudade, sim, mas com muito respeito e admiração pelo meu pai.

Curioso, pois ele nunca pareceu correr atrás da admiração.

Meu pai viveu em absoluta conformidade com suas crenças, valores e vontades.

Isso é um privilégio para poucos, creio eu.

Fez o que pode, e ao não poder, não se lamentou.

Pelo menos, não comigo. 

Teve gente ao lado dele, sempre leal e presente – um privilégio para poucos, creio eu.

Mas até onde pude ver, não lamentou.

Fosse por limitações materiais ou pela firmeza de suas convicções.

Um “não”, não mata ninguém.

Entristece sim a quem o recebe, mas fortalece.

Ensina a achar caminhos, a abrir portas, a enfrentar batalhas, a vencer dificuldades.

Meu pai me ensinou a viver.

Me deu o sol nos dias em que o sol saiu.

Me proveu o que eu realmente precisava, dentro dos limites que ele podia.

Não fez todas as vontades, não satisfez todos os desejos, e eu tive que aceitar as limitações.

Não, não foi fácil na hora.

Mas ele fez o que pode – e se alguém o fez fazer algo que não quis, este alguém foram os filhos e netos.

Mas quando o limite chegava, seja por impossibilidade ou desejo pessoal, era respeitado.

Na minha meninice, com a tristeza da pouca visão juvenil; na vida adulta, com um respeito e admiração que o tempo nos traz.

E hoje, cada vez mais, com um respeito pelas escolhas dele.

Em muitos dias, em datas como esta, peço a Deus para encontrá-lo. 

Mas o anjo da guarda vem logo no meu ouvido e diz “explica que é em sonhos!”

Sim, tem coisas que ainda não fiz. 

Ainda há feijão para plantar, ainda há feijão para colher.

O pai morreu dormindo, como acho que morrem os bons.

Isso é um privilégio para poucos, creio eu.

Então, Deus, mesmo que eu não entenda, obrigado por tudo.

Pelo que foi, pelo que é, pelo que será.

Pelo ano da safra modesta, pelo ano da safra abundante.

E viva São José, como gritariam os nordestinos.

Quem sabe, Deus, você escuta aí, e nos manda uma chuva boa.

De trabalhar, não temos medo!